Alguna vez hubo una brisa limpia alucinógena de todo mal y un fusil rastrillado en la memoria de, ahora (parece), tan pocos. Noches de bruma psicodélica de circulinas y cerezas podridas para escapar procreando las confesables fábulas que visten y lustran (¡Oh mi adorada Extasíndrome!) nuestra inexplicable historia. Nuestra no - nata FE. Jardín del mástil cósmico y tribal, de ojos nuevos y vestales mandrágoras invisibles, añorantes.
La luz ondulante se enreda y acomoda en la alambrada tersa tendida entre la razón y la idiotez, allí, donde las generaciones onanistas calculan abismos y cuadran el círculo retratando instancias que otros tantos ven y no ven y casi siempre se está a solas con la humana bestia, planeando lento sobre esos sentidos kilowatios guitarreros, extrañando ausentes, idénticos de espíritu (y ser), aun cuando los muertos no se han ido. Vacío. Presto a camotear al prójimo, en absoluto próximo. Pobres y tristísimos. Todos nosotros.
La inutilidad de nuestros rezos se habrá ganado (a punta de macanazos y horas extras) el gorrito del mes, las dosis y el kaki overol de eterno pasajero. Miradas que aguardan. Gestos que descifran. Sobre_todos puestos, hermano mío. Bien puestos. Lo veo. Los veo.
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Ilustración: Ricardo del Valle Aguirre
Tema_Video: Just Like London - Sumo (Luca Prodan)
Agradecimientos a Angel Valades, por todo el punche, buena vibra, aporte y mediación para con este proyecto. Infinitas gracias hermano. SAlud
La generación del fin del mundo llegó a morir en pedazos. Algunos trozos quemados nos enseñan y otros se consumen lentamente. A ustedes gracias.
ResponderEliminarP.D.: por qué cambió la imagen?