Sungaligali

Kokkyō Junreika

nervio
Nervio.

ha sido mi palabra queriendo copularse con la tuya
los rasgos, lo preciso, la sangre en el ojo de la muñeca
en las ocho en punto de los pabellones solares y colores líquidos

(el bronce derretido)

realmente se juega uno la vida, hermano,
es como un desdoblamiento una voz dictando las sentencias
agujeros del cerebro...lo que habita en los espejos y casi nunca vemos

Nervio.
nervio



Nuevamente la cortesia corre por cuenta de Mr. Polilla
Gracias man por toda esta magia
Resistencia
Bramón
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aros

aros

voy a tener que sobrevivirte
aun ahora que te veo a los ojos y no digo nada
que hablo y no hablo de los azares benditos y
de los esperados desencuentros dormidos
de las otras voluntades y el fracaso
de esta mancomunada existencia
que acaso empieza con aquel silencio
y esos risueños y sonoros quiebres mentales soltados
uno tras otro, con poder
todo amor, eso sí,
en secuencia:
Lunes, Martes, Etcétera...

(sobrevivirte)

con mi droga querida en el corazón derecho
(el izquierdo por supuesto)
en los ojos eyaculados de escarlata de todos nuestros huérfanos
inventando lo inventado
sin remedio
horizonte, cápsula, moneda, pezón
"y yo te quiero"

"pero señor.. "
Por dios.

el soma
la bala, los besos por pantalla
la historia grave de cien enanos en el bosque irradiado
todos al unísono enfrascados...
a tanto los centavos.
Allí voy

entre un eclipse y otro
con las ruedas del carruaje patas arriba
girando,
como todo,
por inercia

Voy a tener que sobrevivirte.
Justamente,
a eso voy.

Go on home

Bueno hermanos y hermanas del absurdo absoluto ... un abrazo en la insolente distancia y el inoportuno silencio

Mis odios y mis respetos

Eduardo

PD.- fondo musical cortesia de Mr Polilla Man ... quien cuenta con este blog que es un fortín de maravillosa música y buena vibra... las gracias ... chaufa con todos.. dire de pollila

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Ceniza

Tal vez
Y más debido a un empecinamiento de lo diario
al advenimiento de lo apocalíptico en impreso y sórdido vuelo
Sin la fe depositada en lo informe y sin sentido
( esa máquina de babas y de fantasía )

Oda y salud a la vaca y a lo efímero
Al bostezo coral de los sentimentales goliardos
Echados a soñar masturbándose por lunas
Lo confuso acontecido

Ceniza belleza
Trasfondo del coito
Placeres del hielo
y el color

Brian Davison - Bed Ain't What It Used to Be

Los Cultivos, el Colchón, mil novecientos noventa y dos, Childhood's end - Pink Floyd, Spoonful - Ten Years After, porro pa 6 o 7 ( a veces mas) , litros de combustible, madrugadas marinas, cófrades visiones, noches incenciadas, escena evocada...

Gracias por el tema Polilla Man ... mucho tiempo sin tan volador placer (salvo honrrosas cimarronas excepciones... Planet Caravan, Mingus, el Trip Song)

(sorry la demora de los discos prometidos... de este fin de semana no pasa... pollo con chaufa)

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Apuac

porque cada vez entiendo más que esto no tiene ni pies ni cabeza y que hay que hacer lo que francamente te de la gana (una gana nacida de una lucidez y una disciplina superior) y no lo que tu chamba de sonámbulo cama adentro te permita. Las horas laborales, las deudas, los niños, el higado graso, el próximo presidente, Iraq, Bagua, la droga, la sobre mesa, y todas, pero todas las putas ganas de figurar, de obtener la estrellita en la frente y aquí no pasa nada ... todo tranquilo, sin sobre saltos en la madrugada ni fantasmas en tu sala, "buenos dias Sra. Anorgasmia, buenas noches corazón mio ,,, a ver silencio muchachones ,,, abran PowerPoint,,, por favor aparato, porfavor ,, necesitamos el Soma ... NECESITAMOSSSS" ... está bien, está bien ... pero ¿y la cosa en sí?
a seguir mirando en los agujeros ... que hay tipos que lo dan todo y persiguen al conejo hasta el final... y se van... se van (¿¿enorme sonrisa en el rostro?? ¿¿una antologia sonando ya para nadie?? ¿¿menos absurdo en la historia del bicho humano??)

Desencanto con tártara y casi autismo con golf

los desprecio y los quiero
como a mí

los veo
PD.- no se me malentienda... les agradezco demasiado... a la dama, a los hermanos, a los hongos de mi cuarto, al hombre polilla y el tio de los videos en azules, y por supuesto.. a todos, absolutamente todos mis gusanos.

Va.

Soma

Una calle sin tráfico y un café electrónico
como todo el prodigio de un Lunes de siete días
panes con bruma y cuadras ondulantes
hambrientas sin rabia
descalzas sin nombre
Y
esa puta máquina espiritual trajinando
las enigmáticas referencias que se traman
y se desvanecen entre texturas siderales
y monedas
para copular

imaginaria
hermosa e inútil cosa
la de latir.
Soma

Para mirar el techo

Para mirar el techo

Oh momento de redención
Ah visión de gloria
No sois más que un calambre
Envuelto en carne y rutina

Ya bastante se nos hizo saber que
No somos los iguales del dios.
Un involuntario desdoblamiento como más.
Imberbe.

La caricia sonámbula al sexo del bufeo
Por sobre los cincuenta metros y los
Ojos de vidrio en la música
Para mirar el techo
Del universo. Infinito
Parapetado tras el tejido terco y poético
De una posesa hembra en celo.
La creación y la magia negra
El alma
En culminación

Cimarronadas, imperiales muecas
Heroicas capas.
La alarma del día del juicio suena
El mundo copula y se afiebra
La mujer ha hablado

“I’m ready”
“I’m ready”

A Place In Time

No te llamé

“Mientras vives sin preguntarte,
Mientras oyes tus canciones,
Yo escribo, extrañado.”

Luis Hernández

Se que tal vez debí armar un ejército
en mi sala de botellas
antes de arrojar los cuerpos
en el río del 'Nunca Más'.
Y en mitad de la ignominia,
en un domingo por la tarde
soltar los fardos en cófrade alegría
en bruma ... en sopor,
mostrando impunemente,
entre sonrisas dormidas
y cigarrillos,
el amor de los martes.
Narcotizados.
Oh!
Mi adorable zorrita
"How can i feel this wrong"
"I hearing damage"
"Tear Drop"

Conserva por ahora esto de la noche
vieja y lujosa
escóndelo en tu cofre de niña intocada
más que por las plagas de Egipto
por las horas que pasan como hordas
que pasman
los tronchos,
ardiendo la inútil jornada,
los compases del deseo,
tranquilo
del alcohol,
las luces de los postes movidas
por los taxis de las madrugadas
el oleaje de las avenidas
allí,
abajo,
hay un basurero,
un carro policía,
unos fuegos lentos

"Youre my playground love"

Fuego Lúdico. Diciembre 2009