Lontano

corre con sus otros ojos la cortina en busca de una culpa (tal vez de un camino amarillo)
y tempestades se desatan en los translúcidos espejos
donde habita un imaginario e inútil control
la intermitencia del color y otras colonias de la ciencia
(realmente, ¡pobre Rimbaud!)
se funge de sabio de remedos en puestas tan inverosímiles
como aquella, donde voladores y en catarata
los cascajos en libertad nos tornarán.
Caída al cielo. Caída.
Peligro de tramas y juegos a las escondidas
entre los ministerios ruinosos y los artillados nidos
de la impúdica mueca día
tras
vida

- Quiero planear todavía. Es un temón. Terminé en la Gruta. Dime Papi... Solo ese puente... Shhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh...

corre la cortina
mueca día
un temón.

Ponche

y me cuezo así
embargado hasta en el cieno celeste por todas las caídas libres
aquellos mejores
peores pases
y todas las alarmas plineales
¡oh! butacas
La breve conciencia se desdibuja intercalándose
en satín orina fondo

Milagro y Hastío.
y cosa en sí

(-A sido la bruma.
- Hay.)

la espuma regresa a su súcubo inmemorial
y sequías inventadas de cerezas
y chocolate
motivan una pesadumbre más

La fosa. La fosa
repite ese que parte de mi
y se añeja

Esto no es un sueño - Rossmary dijo
Es real. ¡Es Reaaaal!

¡Oh! Coros
Ah solos
Tuy y tuy...
Aún.