...y abrió la puerta. (un poquito de juguiiiiito?)

...Totales!

Salud hermano!

C.c.

Mis más sinceros pedos y tumoración ensimismada

doctor Personajillo

que harto dista de los negociados de pasadizos

nuestro aséptico Interventor

El mendrugo de todos observamos salivando

desde el destartalado subibaja de la vaina

y el cántico del culo bien guardado

después de todo

qué sabemos aquí de la jauría humana

sus ejes... sus ministros.
¿Podríamos decir?

Sírvase poner a disposición su hediondo apéndice animado

por los días del microbio y el gran nervio anestesiado  

que ante lo expuesto me he cagado y he vuelto
a casa en alucinatorios vagones

para marcar al fin

Oh divino vidrio
Fecalidad del Don

Informe la ingesta de sus genitales

a la brevedad

¿colgó Ud. al perro?

Sin más condescendencia admita el orto en reclamados bacanales

también prohibidos a vuestra noche y sus asalariados dioses

Atenta está la mierda

Dopaminergia y Mitomanía

Firma: Bramón 

Viva Ludo

$

$

Explicaciones postreras al agradable mareo en el kafkiano proceso
y la orgásmica languidez
para recalar nuevamente en la especie
y su calidad de insecto precioso
La trama, después de todo, será siempre la del mismo y jodido amante
de melancolías
y soledad

solo para locos
rezaba el tractac del estepario lobo

Pero este ir y venir de hombrecillos
y ese cuarto de controles sin acceso de microbios
ni familiares Odradeks
me sientan frío y en loto
sin conocer en algo la coreografía ni el himno
¿ya qué decir?

Pasa el cielo
rostro… pantalla
Pasa el viento de siglos
pirámides gastadas
el erguido primate aun se rasca
al monolito silente en proyección de cítaras,
jardines de Hassan,
Huríes
y en la misma figuración el panal,
el guetto de la subsistencia cuasi clandestina.
el río de instancias
semen y nervio despierto en la caverna madre
conectado hasta en el vuelo
aun sin decantar

No más efecto

Dopaminergia 

todos los elefantes muertos

un largo y placentero suicidio

la honestidad de mis ruinas

en nuestro soñado ministerio

cuerpo
crimen
despertar

¡Salve Fumadero!

Y, 

admitiendo,

esta cálida condición de refugiado

como en primera escucha de un significativo Dark Side of the Moon

todos los postres y cuarteles de invierno

con pipas en voluntaria renuncia al Partido Único

en flagrante proceso de coleóptero impávido

y número infesto de un alma milenaria

en cómodos plazos degradantes

a tratar..

El día es a día y el misérrimo caleidoscopio de la especie me tiene descolorido

mirando en el Monolito las horizontales alucinaciones del mal

demonios del purulento mundo fornican en su aquelarre aplaudido

los altos gestos de mi opiáceo amor

y en punto los pedantes monos vienen a intervenir mi encéfalo

que aun escucho la dadora melodía del otro lado

los secretos del mar y la piedra madre

los gemidos del jazmín

Ah!

Inmundo señor Juez, sépase

los hombrecillos frente a mi ventana han levantado los muros del Estado Mundial

enmudeciendo esperas en nuestro fuego purísimo

las niñas, en línea, han calibrado solemnes, las pantallas de la nave mente

siendo oceánico lo lúbrico en sus arpas del placer

El desarreglo ha sido la única disciplina

y sin hombre alguno en la torre (ni niño por crucificar)

la disidencia es ya todo rostro y moral

que bastante jugo ha exprimido esa ajena banderola de esta frente amada

como si la distopía no nos hubiese parido bastante, ya.

Sea público también

que se es ausente de uno mismo

embrutecida la infancia en Rictus sin Dopaminergia

el reloj de las reproducidas jornadas pendula su aguja

bajo este cielo de celdas y nubes de laboratorio

sin advenimiento mesiánico ni candorosa psicodelia

sobreviviendo tan solo

los bombardeos espontáneos

los terremotos programados

y el milagroso Reallity nuestro y de cada día

latido tras año

canción de Hall

y embriagueces del reptil

Sin embargo, 

porfiada es la reacción

y el zapato inmóvil contra lo inapelable del cosmos,

ese montón de peldaños rotos,

la detonación de las formas

y la pureza del acto al levantarse del sepulcro

al lento viaje de nuestras pálidas odiseas

en pedazos flotando el galáctico desconcierto

al encuentro de .. 

Oh sagrada vibración de las carnosas cuerdas

Ceniza ardiente de mi espíritu apenas perenne

(La puta grúa)

Solo esa miel

Abandono

Miguel Ángel Vera de la Haza

Gracias Zambo
de csm

Sí Babs ..

 "35
Sí Babs sí. Sí Babs sí. Sí Babs, apaguemos la luz, darling, hasta mañana, sleep well, corderito atrás de otro, ya pasó, nena, ya pasó. Todos tan malos con la pobre Babs, nos vamos a borrar del Club para castigarlos. Todos tan malos con la pobrecita Babs, Etienne malo, Perico malo, Oliveira malo, Oliveira el peor de todos, ese inquisidor como le había dicho tan bien la preciosa, preciosa Babs. Sí Babs sí. Rock-a-bye baby. Tura-lura-lura. Sí Babs sí. De todas maneras algo tenía que pasar, no se puede vivir con esa gente y que no pase nada. Sh, baby, sh. Así, bien dormida. Se acabó el Club, Babs, es seguro. No veremos nunca más a Horacio, al perverso Horacio. El Club ha saltado esta noche como un panqueque que llega al techo y se queda pegado. Podés guardar la sartén, Babs, no va a bajar más, no te matés esperando. Sh, darling, no llores más, qué borrachera tiene esta mujer, hasta el alma le huele a coñac. Ronald resbaló un poco, se acomodó contra Babs, se fue quedando dormido. Club, Ossip, Perico, recapacitemos: todo había empezado porque todo tenía que acabar, los dioses celosos, el huevo frito combinado con Oliveira, la culpa concreta la tenía el jodido huevo frito, según Etienne no había ninguna necesidad de tirar el huevo a la basura, una preciosidad con esos verdes metálicos, y Babs se había encrespado a lo Hokusai: el huevo daba un olor a tumba que mataba, cómo pretender que el Club sesionara con ese huevo a dos pasos, y de golpe Babs se puso a llorar, el coñac se le salía hasta por las orejas, y Ronald comprendió que mientras se discutían cosas inmortales Babs se había tomado ella sola más de media botella de coñac, lo del huevo era una manera de exudarlo, y a nadie le extrañó y a Oliveira menos que a nadie que del huevo Babs pasara poco a poco a rumiar lo del entierro, a prepararse entre hipos y una especie de aleteo a soltar lo de la criatura, el entripado completo. Inútil que Wong desplegara un biombo de sonrisas, interposiciones entre Babs y Oliveira distraído, y referencias laudatorias a la edición de La rencontre de la langue d’oil, de la langue d’oc et du francoprovençal entre Loire et Allier -limites phonetiques etmorphologiques, subrayaba Wong, por S. Escoffier, libro del más alto interés, decía Wong empujando enmantecadamente a Babs para proyectarla hacia el pasillo, nada podía impedir que Oliveira escuchara lo de inquisidor y que alzara las cejas con un aire entre admirado y perplejo, relojeando de paso a Gregorovius como si éste pudiera aclararle el epíteto. El Club sabía que Babs lanzada era Babs catapulta, otras veces ya había ocurrido; única solución, la rueda en torno a la redactora de actas y encargada del buffet, a la espera de que el tiempo cumpliera su obra, ningún llanto es eterno, las viudas se casan de nuevo. Nada que hacer, Babs borracha ondulaba entre los abrigos y las bufandas del Club, retrocedía desde el pasillo, quería arreglar cuentas con Oliveira, era el momento justo de decirle a Oliveira lo de inquisidor, de afirmar lacrimosamente que en su perra vida había conocido a alguien más infame, desalmado, hijo de puta, sádico, maligno, verdugo, racista, incapaz de la menor decencia, basura, podrido, montón de mierda, asqueroso y sifilítico. Noticias acogidas con delicia infinita por Perico y Etienne, y expresiones contradictorias por los demás, entre ellos el recipientario. Era el ciclón Babs, el tornado del sexto distrito: puré de casas. El Club agachaba la cabeza, se enfundaba en las gabardinas agarrándose con todas sus fuerzas de los cigarrillos. Cuando Oliveira pudo decir algo se hizo un gran silencio teatral. Oliveira dijo que el pequeño cuadro de Nicolas De Stäel le parecía muy hermoso y que Wong, ya que tanto jodía con la obra de Escoffier, debería leerla y resumirla en alguna otra sesión del Club. Babs lo trató otra vez de inquisidor, y Oliveira debió pensar algo divertido porque sonrió. La mano de Babs le cruzó la cara. El Club tomó rápidas medidas, y Babs se largó a llorar a gritos, delicadamente sujeta por Wong que se interponía entre ella y Ronald enfurecido. El Club se fue cerrando en torno a Oliveira de manera de dejar fuera a Babs, que había aceptado a) sentarse en un sillón y b) el pañuelo de Perico. Las precisiones sobre la rue Monge debieron empezar a esa altura, y también la historia de la Maga samaritana, a Ronald le parecía —estaba viendo grandes fosfenos verdes, entresueño recapitulador de la velada— que Oliveira le había preguntado a Wong si era cierto que la Maga estaba viviendo en un meublé de la rue Monge, y tal vez entonces Wong dijo que no sabía, o dijo que era cierto, y alguien, probablemente Babs desde el sillón y grandes sollozos volvió a insultar a Oliveira restregándole por la cara la abnegación de la Maga samaritana junto a la cabecera de Pola enferma, y probablemente también a esa altura Oliveira se puso a reír mirando especialmente a Gregorovius, y pidió más detalles sobre la abnegación de la Maga enfermera y si era cierto que vivía en la rue Monge, qué número, esos detalles catastrales inevitables. Ahora Ronald tendía a estirar la mano y meterla entre las piernas de Babs que rezongaba como desde lejos, a Ronald le gustaba dormirse con los dedos perdidos en ese vago territorio tibio, Babs agente provocadora precipitando la disolución del Club, habría que reprenderla a la mañana siguiente: cosas-que-no-se-hacen. Pero todo el Club había estado rodeando de alguna manera a Oliveira, como en un juicio vergonzante, y Oliveira se había dado cuenta de eso antes que el mismo Club, en el centro de la rueda se había echado a reír con el cigarrillo en la boca y las manos en el fondo de la canadiense, y después había preguntado (a nadie en particular, mirando un poco por encima del círculo de las cabezas) si el Club esperaba una amende honorable o algo por el estilo, y el Club no había entendido en el primer momento o había preferido no entender, salvo Babs que desde el sillón donde Ronald la sujetaba había vuelto a gritar lo de inquisidor, que sonaba casi sepulcralmente a esa-hora-avanzada-de-la-noche. Entonces Oliveira había dejado de reírse, y como si bruscamente aceptara el juicio (aunque nadie lo estaba juzgando, porque el Club no estaba para eso) había tirado el cigarrillo al suelo, aplastándolo con el zapato, y después de un momento, apartando apenas un hombro para evitar la mano de Etienne que se adelantaba indecisa, había hablado en voz muy baja, anunciando irrevocablemente que se borraba del Club y que el Club, empezando por él y siguiendo con todos los demás, podía irse a la puta que lo parió.
Dont acte. "

Misa de de Gallo

Tema : Jonathan Estrada
Fotografía:  César Ávalos, Alexander Barrenechea, Eduardo Braga, Rita la Caimana (R.I.P)
Video :  Eduardo Braga Maldonado

Palabra

                                                   

                                      Al tema Misa de Gallo de Jonathan Estrada

De la santidad como el gran crimen
y el sueño la maquinaria de la quincena peinándose en el fin de mes
de mis ceros y ceros unos
cero
¡Que nadie comente esa radiografía del agujero en sol!
Que nadie..
yo ya no quiero ver tu herida de catorce monedas
ni tus ensayos del núcleo dios
que tus jubilosos juglares ya recogen los pellejos.
Verdad es que no se va a llegar
más que a los rieles sin grito ni solo.
Los registros sin corte
(ni clase)
no están para ayer
ni viviendo mañana de semi libertad en esa
habitación con vista al bosque de lujosas
y concretas brumas y nostalgia de puentes
por donde se cruza penando bajo el efecto de lo innombrable

¡Oh pacto!
¡Oh rito!
¡Oh duende!

Azul es el ensueño
y en bucles el pezón del mundo
despierto antes del decantamiento
captura el fuego en esa guitarra que solo sabe de subibajas
de pecho y piedra y alma contra la pared
respira la palabra en el nombre de..

...

En oleadas y algarabía los cadáveres a guiarnos
pero antes de tenerlo y aspirar marino el universo
la roseta que nos marchita y que aun se intenta traducir

Lejos ya anda mi carreta amada
con mi mujer y mis fotos amarillas y mi hermandad
con nuestro poema al hombro en la noche selva bombardeada
con todo y mi cuento todas las llaves los cuerpos
abrazados los megalitos
la sempiterna tableta
la penssarosa bruma
y en los fantasmales
y recientes murmullos
todo el divino código

Amén